Вот так. Стою на конечной станции то ли шестой, то ли восьмой, кажется, все-таки восьмой, линии метро, с книжкой в яркой оранжево-черной обложке в руках, из которой постоянно выпадают два листа-закладки с мимолетными зарисовками, которые мне совершенно не жалко потерять, напялив на голову обруч с собственноручно пошитыми черными кошачьими ушками и с пришитым к джинсам хвостом, напеваю, то про себя, а то и вовсе вслух депрессивно-агрессивное творчество одного японского музыканта и...
Радуюсь жизни.
Потому что книжка у меня в руках - Фраевская "Жалобная книга", народ улыбается, глядя на мои ушки - и правда, почему бы не улыбнуться, а мое настроение, спасибо Фраю, скачет так, как у людей не бывает.