Все происходит только в один момент. Сейчас.
Снова хочется курить.

Что-нибудь крепкое и вкусное, вдыхать едкий дым и смотреть, как сизые линии извиваются в солнечном луче. Хочется сбежать, все равно куда, просто – прочь.

Да, я намеренно прерываю тот рассказ.

«Ты – вокалист, тебе курить – нельзя!» - призрак сигареты выхватывают из моих рук. «Кто бы говорил!» - усмехаюсь я, возвращая ее обратно.

«Уела» - давно приевшаяся табличка, возникает над его головой и через миг исчезает.

А еще хочется спать и видеть цветные сны. Лучше, если чужие. Лучше – если те, о которых их хозяева утром помнят лишь «снилось что-то... не помню».

Как сегодня...